Chovia. Depois das vinte e duas horas. Ventava. Sozinha. Aquela porcaria de sombrinha da casa china quebrara. A chuva caia e com o vento forte chicoteava. A face molhada, escorria. Gelava. Passei o relógio das flores. Já enxarcada. Descendo a rua das boates gays, com pressa. Ou medo, sei lá. Sem ter um número pra ligar. Uma tábua de salvação para agarrrar. A calça molhada. Pesava. No chão arrastava. A bolsa, presa ao corpo, como que em assédio. Grudara.
Mantive a sombrinha fechada. E já fudida pela chuva. Caminhava. Talvez quem olhasse não entendesse. Uma mulher ensopada. Carregando nas mãos, uma sombrinha fechada.
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